в 1992г.
Ангела ПетроПавловской крепости сняли на реставрацию, которая продолжалась несколько лет
Инне Ф.
Дожить бы мне до воскресенья
( до воскресения…), шалея
поймать твой взгляд, листом осенним
летящий по пустым аллеям,
летящий через судьбы, даты,
холодным ветром вдаль влекомый,
как ощущение утраты -
такой знакомо-незнакомый.
Поймать твой взгляд, как этот город,
поняв, что скрыто между строчек.
Поднять его, как чёрный ворот
озябшей
Петербургской ночи.
Ночью темень, ночью тишь.
Инка, Инка, где ты спишь?
Рыбки спят в своём пруду,
Спят садовники в саду,
В небесах храпит Христос,
Спит на рельсах паровоз,
Спят стихи в моей башке,
Спят часы на ремешке,
Спит у кошки в брюшке мышь…
Инка, Инка, где ты спишь?
Эльке
мы убиваем своих любимых
по воскресеньям около полуночи
и весна не наступает
нам на пятки
новый год приближается с обратной стороны
доказывая что как праздник он всегда с нами
глаза лопаются от дедов морозов
с мешками прошлогодних иллюзий
а простыни так и остаются грязными
нужно было верить рекламе
или просто в бога
чистота чисто тайд
аид aids
sos silentium amen
когда я сплю -
мне снится что это кладбище
когда смотрю в зеркало-
вижу безглазую куклу
и с каждым днем все острей ощущение
что если дернуть за веревочку
то дверь и откроется -
вот только куда
Я всё забыл, я всех забыл.
Забыл и память, и забвенье.
Что ненавидел, что любил,
и в чем испытывал сомненье.
Забыл глаза и имена,
и выраженья лиц, и лица.
И страны все, и времена -
в которых позабыл родиться.
С нами осень, а с ними - восемь.
С нами Бог, а с ними порог.
И для них последняя осень -
первый урок.
С нами
музыка, с ними - удача.
С нами слово, с ними вопрос.
Их весна - это только сдача
с наших грез.
В провале лестниц, где эхо "ма-ма",
ступеньки клавиш, перила-струны -
сыграй, убийца с приставкой "само-",
последний блюз для своей фортуны.
Изобрази ей такие звуки,
чтоб сердце сжалось до междометья...
Сыграй, в полнеба раскинув руки,
свое распятье на дне столетья.
ЗДРАВСТВУЙ,
Петербург !
плясовая
Здравствуй, город на костях, на костях,
твои храмы на крови (не пролей!).
Нынче я в твоих гостях, да - гостях,
о некрополь безнадежных любвей!
Саван ночи мне на плечи обрушь,
и пусть время вспять идет до утра.
Видишь: тени неприкаянных душ -
гулким эхом по колодцам-дворам.
Встану с ними в хоровод, хоровод,
стану частью выраженья лица...
Я не гость твоих промозглых погод,
я - твой узник, до любого конца.
Я люблю уходить налегке,
навсегда, словно тень Эвридики,
оставляя последней реке
своей памяти лунные блики.
Я люблю налегке уходить,
просто так, ничего не сжигая.
Я люблю никого не любить,
не страдая, не предполагая.
Мне иногда кажется,
что Бог -
это большое ухо.
Большое оглохшее ухо.
И ничего, кроме...
( кон. 80х гг. )
Мне страшно, ведь душа проходит…
С.
Есенин
Считаю стертые ступени,
смотрю в пустые зеркала,
и вижу, что душа прошла -
ни отражения, ни тени.
И понимаю – проглядел,
не разобрался, в чем тут дело,
когда свое пустое тело,
проснувшись поутру, надел.
Инне Ф.
напиши мне
когда закончится жизнь
и писк будильника напомнит тебе о том
что некуда больше спешить
напиши мне
когда слова перестанут быть словами
и только механическое перемещение пера
по бумаге
еще сможет доказать наличие алфавита
напиши мне
и пусть отсутствие адреса
будет гарантией искреннего ответа
напиши
Бедненький наш Моц-арт,
мы по тебе плачем.
Это - с любви сдача.
/ В рифму идет - соц-арт /.
Все мы - твои сальери,
плача, тебя убили.
/ Каждому бы - по вере,
каждому - по могиле /.
Ну а тебе - в общей,
музыка пусть - пухом...
Мы же - слабы духом,
всё на судьбу ропщем.
Стало для нас былью
время погод летных...
По полосе взлетной
бегаем без крыльев.
( 1993 )
Ты оставляешь без себя,
как оставляют без одежды.
Так остаются без надежды.
Так остаются без себя.
Так промерзают до души
на розе всех ветров
Россия.
Так остаются без мессии,
утратив веру в миражи.
Инне Ф.
Она умирает дважды,
когда ей нечего делать.
Она утоляет жажду
способом номер девять.
Она не проходит мимо,
а только - в метро и через.
Она нежна и ранима,
покуда не двинет в челюсть.
В глазах фонарей тоскливо
ищет она участья.
Она может быть счастливой.
Но нету такого счастья...
Инне Ф.
Ты накрасила губы кровью,
вместо свадьбы явилась в черном
и забыла, каким по счету
я стоял за твоей любовью...
ФРАГМЕНТЫ
Жутковато - но это поэзия,
пошловато - но это любовь.
Как проход над ареной по лезвию,
как стриптиз в подворотне любой…
НЕОКОНЧЕННОЕ
Мои песни украли мертвые,
пульс гитары потусторонен.
Мои губы, словами стертые,
в круговой стоят обороне...
Расколотый купол неба, склеенный вновь тоскою.
Часть фрагментов утеряна и всюду зияют дыры.
Жить становится холодно. И связывает с тобою
Только наше отсутствие на картах этого мира.
ЗАРИСОВКА
Бессмысленный играет альт.
"И в одиночестве фатальном",-1
хрустя отверстием анальным,
собака гадит на асфальт.
1-строка А. Дольского
день нам задан как вопрос
в склянке цвета алых роз
смята тень и скомкан мрак
непонятно кто дурак
бубен пудель три рубля
полкартины Врубеля
вечер встреча магазин
кто есть ху сообразим
в дырку втиснут мягкий глаз
лунный свет давно погас
круглый звук над головой:
- Что с тобо-о-ою, милый мой?
…какие-то люди, всегда одному, сквозь время,
всё против теченья, на шесть миллиардов лиц
своё разменять и поставить прочерк, где род и племя,
похерить даже признаки всех границ,
уйти за пределы чисел, порвать все связи,
канаты, цепи, к такой-то матери, паруса,
отправить память туда, на три буквы,
на отделение связи,
где никто никогда не востребует,
в небеса
прорваться, сквозь лёд пробиться, и докатиться
до подражания
Бродскому (хрен же и иже с ним),
прожить бесконечность жизни и не родиться -
всё так же насиловать мозг обнажённым лицом твоим.
1992г.